Otra vez, el disfraz de Tercera Persona

Mientras reflexiona en cómo es posible que los problemas que tienen solución
arranquen de raíz sentimientos que pretendían ser eternos,
considera un aumento de salarios de los demonios que irrumpen paz hasta destruirla por completo,
por buen desempeño, por considerarlo meritorio,
negándose a aceptar que sea posible el reemplazo de personas como un recambio vulgar,
y con firme convicción, contraria a lo que demuestra empíricamente la verdad de los hechos,
sostiene que lo que es auténtico jamás puede morir,
escéptica de aceptar que una diferencia de concepto pueda destruir aquellos cimientos.
Entonces, una vez más se encuentra en el punto de partida, de donde nunca debería haberse despegado
porque sabe de pies a cabeza la teoría, pero.. cómo cuesta aplicarla en la realidad!
Porque aunque dijo, y sostuvo hasta el cansancio, nunca terminó de ser afianzado,
consciente que podría engañar a todo el que se le cruce,
menos a sí misma. Y nunca se creyó ni una palabra,
porque, en el fondo, guardaba la esperanza
que el destino, el tiempo, un Dios -por qué no?-, o lo que fuera,
le demostrara que sus teorías estaban equivocadas,
y que nada era como lo describía, y pretendía creer...

Gritos Mudos

Cuando no es buena consejera la impulsividad,
pero la represión de la expresión carcome por dentro;
cuando ni contención ni liberación parecen ser soluciones factibles,
se sorprende nuevamente naufragando, muy a su pesar, en los océanos de confusión,
donde pone exageradamente fuerte la música para interrumpir la conversación con su "Yo" más profundo.
Cuando se encuentra atrapada entre las mareas de su personalidad,
las sonrisas se le escurren como arena en las manos.
Y apelando a querer creer en las habilidades del tiempo en su roll de "mejor escritor",
no hace más que rendirse y caer de bruces en otro intento fallido de querer soportar su cruz.
Y ya no le importa que se caiga su careta de risas, porque, cada tanto,
se permite su dosis de realidad desteñida...
Y cuando estallan en su cielo sentimientos como fuegos de artificio,
las contradicciones que implican sus fuerzas se repelen, pero convergen siempre al mismo lugar,
describiendo esa eterna generala de emoción.
Y embriagarse de ilusiones no va a ser alternativa una vez más,
porque hipotecó su vida en cada factura de esa resaca que, burlista,
le recuerda que no había ni un ápice de realidad.
Y a cada paso recuerda que tan solo está a un paso del game over,
y tiene que defender con uñas y dientes,
llevando a rastras la memoria, las heridas y el corazón a medio bombear...
Porque la aguja no espera, y no será excepción,
cuando el mundo no deje de girar para que ella se arregle...

El enemigo en el espejo

Porque cada vez que sus ganas comienzan a querer flaquear su orgullo,
cuando los deseos retan a duelo a sus principios,
la realidad le otorga las herramientas que le recuerdan los por qué de sus decisiones indeclinables.
Y en el exhaustivo análisis de su accionar, de nada sirve tomar apuntes de los errores que cometió
mirando y remirando su vida como una película vieja
con el único fin de volverlos a cometer.
Y disfrazada de tercera persona, se sumerge una vez más en aquel masoquista círculo vicioso,
percibiendo que no se deja huella si pisa con piernas blandas:
que con pesos de cuerpos muertos sobre la espalda no se puede avanzar,
sino que más vale aprender a caminar y demorar en consecuencia,
que arrastrarse hasta la meta.
Porque edificar sobre arenas movedizas nunca será solución viable
y debe sumirse en la inevitable tarea de encontrar su piedra angular,
obviando las facturas que le pasa el tiempo
por disfrazar su evasión de anestesia anti-impulsividad.
Pero en la difícil tarea de discernir sobre la delgada línea que separa su estado de guardia con la insensibilidad,
es inevitable proveerse de muros de hielo que no dejen pasar la tormenta,
pero del mismo modo no proporciona ni un rayo de luz...
.. minimalista hasta para demostrar amor..
Y aunque juegue a la escondida con su realidad,
el tiempo sonríe con paciencia de hospital
porque tiene cita en su calendario con la eternidad,
y porque entiende que la luz pronto dará paso a la noche,
y de la medianoche no hay alma que pueda escapar...
Y resulta que cuando la verdad es confusa, las personas se desconocen.
y a aquel antiguo personaje, el nombre de Judas le calzaba mejor.
Y barajando una generala de sentimientos,
va por la tercera ronda de una partida doblemente empardada,
a matar o morir, esperando que aquel canto de truco solo sea una estrategia para asustar..

Bitácoras de un Sonriente que ya no es

Y en lo alegremente triste de quien busca su camino lejos de la huella trazada,
se encontró con la aliviante paradoja de quien logra hacerla sentir acompañada en la soledad...
Aquel viejo Merlín sólo tenía palabras impregnadas de bondad inmensurable en la boca,
y menjunjes de vida, magia y color, guardados en los bolsillos;
que le enseñó a llorar a carcajadas, y a reír hasta las lágrimas.
Y le prestó, así, sin más, todos sus crayones, un poco de calma y una dosis de paciencia
y la invitó a pintar arcoiris por doquier, sin saber que se descubriría a sí misma en cada trazo,
cuna de las sonrisas más profundas jamás antes vistas.
Y teniendo a la locura como motor, y sus sonrisas como combustible,
la trama dió un vuelco inesperado, cuando fue el doctor quien necesitaba ser curado.
Y la reciprocidad brilló por su ausencia...
Y en su terapia eterna, en la agonía absoluta,
en los libros que describen la teoría de la felicidad, ella tardó unos instantes en caer en cuenta
de cuáles eran las cosas dignas de resaltar...
Y dejó de sonreír el día que vislumbró que aquella luz ya no brillaba para sí;
que ese fuego brillaba tenue, pero desgarraba por dentro con su arder.
Que su fénix ya nunca volvería a recitar aquella melodía que tanto necesitaba escuchar.
Y en un intento enmudecido de gritar lo que su mente no calla,
no encuentra las palabras ni la forma de que su alma hable por ella,
para decir aquellas dos palabras que, juntas, están más que trilladas,
pero no por ello, igualmente ciertas...
Y aunque ahora camina sola,
a cada paso vuelve la mirada hacia atrás, en busca de su confirmación cómplice,
esa mirada que le indica que a cada paso está más cerca de la meta;
que no importa lo que pase, porque todo estará bien;
y acompañada de semejante obra sinfónica de risas, por supuesto, estaba la mirada de los ojos del orgullo,
ahora tan ausente y añorada, porque aunque sabe que es lo que más necesita,
no sabe que tanto le gusta más avanzar a "pasos sin ruedita"...
Y resulta que a veces es más difícil dar el primer paso para animarse a volar
cuando la puerta de la jaula nunca estuvo cerrada;
... y sin embargo, sabe perfectamente que un pájaro que se encierra, pierde pronto las ganas de volar..

Juego de ser extrañado, riesgo de ser olvidado

Pero resulta que cada vez que logra ensamblar las partes

llega un viento cruento que destroza las débiles estructuras logradas, sin un migaja de piedad.

En esa enfermiza manía de estar pero no estar,

de imponer presencia con apenas un acto, luego de barajar cartas de olvido

jugando a ser extrañado, y sin sacar comodines...

De caminar por el filo de la navaja a carcajadas

sabiendo que puede caer con las piernas abiertas en el intento,

y esa extraña mezcla de inocencia y perversión

que tan bien correspondida es con su fruto, de odio y amor absoluto..

una inyección de dosis diaria de masoquismo

de querer y no querer, de sentir y no discernir realidad de fantasía!

De que lo único seguro es la duda (y como pesa...)

De que, en la soga de sus emociones, es equilibrista poco experimentada

y el motor de sus impulsos no le puso siquiera una red por si acaso…

Un acto vale más que mil imágenes

E imitando a la luna, oculta siempre una parte de su rostro
que gira al compás de tu cabeza, cuando asume el papel de aquel gato, víctima de curiosidad...
y bailando, disimula, sofisticada e imperceptiblemente una estrategia de evasión
porque aprende que no basta sólo con jugar
sin que otro jugador iguale la apuesta.
Y prendiendo un cigarrillo, no queda más que esperar,
que mejor pisar el freno si a primera vista no eclipsa;
preferible tirar la toalla, que perder en un predecible knock out...
Y sin embargo, debería conciliar
que cuando se siente en las venas la música que tocas,
es mejor dejarse llevar, y entregarse al viento
que lo que hoy dosificás, siempre va a quedar dentro
vestido de arrepentimiento, recuerdo,
o amargura enfrescada de potencias que nunca serán (ya nunca serán)
que para la vida no existen coronados exentos de esos altos tributos
que nos cobra en cada cuota de equivocación...

El Sapo que eligió no ser Príncipe

Situado en un remoto país de ilusiones,
la historia escrita hasta el momento comenzó a disgustar;
había enredádose tanto en la trama su autor,
que no sólo había perdido la audiencia, sino también su razón de ser..
Los críticos la coronaron con apenas 1/4 de estrella (de puros piadosos),
clasificado de ordinarios a sus personajes, carente de imaginación,
precaria su presencia de moralejas, falto de magia y ensueño...
y decepcionado con el bajo presupuesto de la obra,
guardó sus protestos en los bolsillos rotos de su pantalón,
bastando una negación para que su elenco pase de nuevo a formar parte del índice de desempleo..
Y avizoró entonces tan sólo el avant-première de sus sueños rotos,
porque Felices por Siempre era un lugar reservado sólo para príncipes y princesas de elite.