Bitácoras de un Sonriente que ya no es

Y en lo alegremente triste de quien busca su camino lejos de la huella trazada,
se encontró con la aliviante paradoja de quien logra hacerla sentir acompañada en la soledad...
Aquel viejo Merlín sólo tenía palabras impregnadas de bondad inmensurable en la boca,
y menjunjes de vida, magia y color, guardados en los bolsillos;
que le enseñó a llorar a carcajadas, y a reír hasta las lágrimas.
Y le prestó, así, sin más, todos sus crayones, un poco de calma y una dosis de paciencia
y la invitó a pintar arcoiris por doquier, sin saber que se descubriría a sí misma en cada trazo,
cuna de las sonrisas más profundas jamás antes vistas.
Y teniendo a la locura como motor, y sus sonrisas como combustible,
la trama dió un vuelco inesperado, cuando fue el doctor quien necesitaba ser curado.
Y la reciprocidad brilló por su ausencia...
Y en su terapia eterna, en la agonía absoluta,
en los libros que describen la teoría de la felicidad, ella tardó unos instantes en caer en cuenta
de cuáles eran las cosas dignas de resaltar...
Y dejó de sonreír el día que vislumbró que aquella luz ya no brillaba para sí;
que ese fuego brillaba tenue, pero desgarraba por dentro con su arder.
Que su fénix ya nunca volvería a recitar aquella melodía que tanto necesitaba escuchar.
Y en un intento enmudecido de gritar lo que su mente no calla,
no encuentra las palabras ni la forma de que su alma hable por ella,
para decir aquellas dos palabras que, juntas, están más que trilladas,
pero no por ello, igualmente ciertas...
Y aunque ahora camina sola,
a cada paso vuelve la mirada hacia atrás, en busca de su confirmación cómplice,
esa mirada que le indica que a cada paso está más cerca de la meta;
que no importa lo que pase, porque todo estará bien;
y acompañada de semejante obra sinfónica de risas, por supuesto, estaba la mirada de los ojos del orgullo,
ahora tan ausente y añorada, porque aunque sabe que es lo que más necesita,
no sabe que tanto le gusta más avanzar a "pasos sin ruedita"...
Y resulta que a veces es más difícil dar el primer paso para animarse a volar
cuando la puerta de la jaula nunca estuvo cerrada;
... y sin embargo, sabe perfectamente que un pájaro que se encierra, pierde pronto las ganas de volar..

Juego de ser extrañado, riesgo de ser olvidado

Pero resulta que cada vez que logra ensamblar las partes

llega un viento cruento que destroza las débiles estructuras logradas, sin un migaja de piedad.

En esa enfermiza manía de estar pero no estar,

de imponer presencia con apenas un acto, luego de barajar cartas de olvido

jugando a ser extrañado, y sin sacar comodines...

De caminar por el filo de la navaja a carcajadas

sabiendo que puede caer con las piernas abiertas en el intento,

y esa extraña mezcla de inocencia y perversión

que tan bien correspondida es con su fruto, de odio y amor absoluto..

una inyección de dosis diaria de masoquismo

de querer y no querer, de sentir y no discernir realidad de fantasía!

De que lo único seguro es la duda (y como pesa...)

De que, en la soga de sus emociones, es equilibrista poco experimentada

y el motor de sus impulsos no le puso siquiera una red por si acaso…

Un acto vale más que mil imágenes

E imitando a la luna, oculta siempre una parte de su rostro
que gira al compás de tu cabeza, cuando asume el papel de aquel gato, víctima de curiosidad...
y bailando, disimula, sofisticada e imperceptiblemente una estrategia de evasión
porque aprende que no basta sólo con jugar
sin que otro jugador iguale la apuesta.
Y prendiendo un cigarrillo, no queda más que esperar,
que mejor pisar el freno si a primera vista no eclipsa;
preferible tirar la toalla, que perder en un predecible knock out...
Y sin embargo, debería conciliar
que cuando se siente en las venas la música que tocas,
es mejor dejarse llevar, y entregarse al viento
que lo que hoy dosificás, siempre va a quedar dentro
vestido de arrepentimiento, recuerdo,
o amargura enfrescada de potencias que nunca serán (ya nunca serán)
que para la vida no existen coronados exentos de esos altos tributos
que nos cobra en cada cuota de equivocación...

El Sapo que eligió no ser Príncipe

Situado en un remoto país de ilusiones,
la historia escrita hasta el momento comenzó a disgustar;
había enredádose tanto en la trama su autor,
que no sólo había perdido la audiencia, sino también su razón de ser..
Los críticos la coronaron con apenas 1/4 de estrella (de puros piadosos),
clasificado de ordinarios a sus personajes, carente de imaginación,
precaria su presencia de moralejas, falto de magia y ensueño...
y decepcionado con el bajo presupuesto de la obra,
guardó sus protestos en los bolsillos rotos de su pantalón,
bastando una negación para que su elenco pase de nuevo a formar parte del índice de desempleo..
Y avizoró entonces tan sólo el avant-première de sus sueños rotos,
porque Felices por Siempre era un lugar reservado sólo para príncipes y princesas de elite.

Castillos de naipes nunca más

Mi composición química obedece a la noche y el día,
la luna me recuerda mis peores temores, con un dejo de burla en su voz...
y yo, cobarde, buscando en el horizonte distraerme con las líneas y matices que dibujan los últimos delirios de sol...
y en un intento de evasión del anunciado Big Bang cerebral,
¡qué difícil se hace naufragar en mi balsa de cemento!
con tamañas extensiones de laguna, cuasi-oceánica en mi insignificancia universal
son tan débiles mis remos de ilusión
que en un naufragio tan profundo,
encontrar orillas es tan solo un espejismo,
divina dosis de mentira momentánea
que primero endulza, y luego te da una cachetada,
te nubla el cielo, y se ríe a carcajadas...

A viva voz

Son esas noches en que puedo ser mi mejor amiga, o mi mejor juez.
En que puedo descubrir por doquier la razón de ser,
o perecer en el intento..
Donde mi orgullo discute a uñas y dientes contra mi respeto,
lo que se quiere, cuerpo a cuerpo con lo que se debe..
y previendo la ballata campal venidera, el corazón se esconde..
La razón da la orden de abortar todo tipo de sentimientos nacientes
(-preferible evitar cardiodepresiones! - es su argumento),
pero sus órdenes pueden ser desobedecidas en secreto,
cuando la soledad decide tomarse un franco
e ignorar almanaques, relojes y brújulas...

Cuando la Teoría Moral no coincide con la Práctica Normal

Pasa que cada tanto recuerdo quien soy,
recuerdo que no tengo que dejarme vencer por los vaivenes de la vida.
Que no tiene que importar lo que mis valores signifiquen en el diccionario de los "vivos"
(al fin y al cabo, son míos y no colectivos..)
Recuerdo que no quiero convertirme en un adulto que toma café,
que tiene por solución a todo encender un cigarro,
que se olvida de sorprenderse y espera a la hora del día
en que desajustarse la corbata y sacarse los zapatos es su máxima expresión de libertad y rebeldía...
Recuerdo que no puedo cambiar al mundo,
pero sí cambiar para él.
Que no puedo sentir amor por otros, si primero no concilio el propio,
y que este último es el más dificil, bajo consideración de los pronósticos de autoexigencia actual..
Y recuerdo que la vida también puede ser de colores

si los crayones de mis decisiones me acompañan a pintar...