De Luces y Sombras

 Mitomanía, ahora comprendida, nacida de una desesperada necesidad de pertenecer.

Sensaciones de, a pesar de consistentes intentos, no poder conseguirlo. 

Sentimientos de no sentirse a gusto aún a bordo de tus propios huesos.

Sorpresa por la irrevocable noticia de una sentencia definitiva;

Contradictoria a la crónica anunciada de unos ojos que, progresivamente, fueron apagando su luz.

Hostilidad circundante al extremo tal de concebir a la muerte como cobijo.

Cuestionamientos que se agolpan en el nudo de la garganta que ya no tendrán respuesta.

Conciencia tardía que llega cuando ya nada se puede hacer.

Cabos que se atan en silencio de potencias que ya jamás serán actos.

Inventarios emocionales del saldo que una tajante decisión dejó.

Preguntas sobre la posibilidad de existencia de algún titubeo previo, con el único fin de aplacar la impotencia. 

Culpas que se reparten a diestra y siniestra sin ningún valor más que intentar morigerar la pesadumbre de la ceguera selectiva.

Desmotraciones y admiraciones posteriores que, se presume, harían dudar hasta al propio decisor.

Tristezas por la imposibilidad de transmitir la mirada en el espejo ajeno con sus propias gafas.

Promesas -que con tiempo se borronearán- de no volver a dejar un gracias sin decir, un abrazo sin dar, un te quiero sin demostrar... Hasta el próximo evento en donde la culpa sea de todos y de nadie a la vez.

Hasta siempre, Perdón y Gracias.

Y en un intento desesperado, pretende descubrir a dónde van las palabras que no dejó fluir.
Los actos que quedaron en potencia. Los planes que ya nunca van a ser llevados a cabo.
Y la culpa; que visita a diario como única sobreviviente.
Porque aunque quiera remediarlo, ya se encuentra cerrada la puerta de la oportunidad.
Porque cuando pudo, no lo hizo (quién sabe por qué cócteles de excusas).
Porque el tiempo sigue avanzando con total impiedad,
sin importar cuán deshecho tengas el corazón.
La aguja avanza y no para, no perdona,
ni espera, a que te detengas a recoger los retazos.
¿Y qué hacer con todos esos sentimientos que quedaron huérfanos?
Porque los millares de "Perdón" que adeudaba
-agolpados de a mil, en el nudo de su garganta-, fueron enterrados con Él.
Con la misma profundidad que en la tierra.. pero en el corazón.
Y entendió, por las malas, que duele más que el no hacer, el ya no poder.
Nunca más. Para siempre.
Muerto en vida por la asfixia de todo lo que no supo decir.
Muerto, por los errores que, ahora, quedarán inmortalizados hasta el final...

Casi cuan botella al mar

Reincidente frecuente en indagar en lo profundo,
continúa sin encontrar respuesta alguna que le resulte satisfactoria.
Cegada en no creer.
¿Será que estaba tan equivocada?
¿Que posicionaba, quizás, en algún lugar demasiado "categórico" aquello que la hacía pensar?
Y se aterraba de la normalidad en la asimilación de los demás actuantes ante dichos de tal atrocidad.
Entendía que aquello que tanto atesoraba quizás fuese demasiado obsoleto.
Demasiado devaluado.
Demasiado insignificante, en un mundo donde los principios ya no tienen mercado...
Y entiende que su pensamiento no es compartido. Casi utópico.
Algo tan simple, pero tan complejo a la vez,
que pareciera resultar invisible; de imposible concepción...
Y es un cachetazo a la aprehensión.
Porque aprender, para sí, nunca estuvo más lejos de aprehender.
¿Será que no se adaptó a los cambios en su dialéctica contemporánea?
¿Era eso algo malo, o era acaso una sobreviviente?
Y son esas palabras que no deberían ser tomadas en vano.
Aquello que hace percibir diferente al mundo.
Aquello que te hace sonreír tontamente al recordarlo...
Aquellas palabras que necesitan tiempo, maduración... Oportunidad.
Aquello que requiere ser dosificado...
en el momento justo...
en el oído adecuado.
Son aquellas palabras, epicentros de emociones inocultables...

Oportunidades de no menguar

Luego de tantas decepciones en primera persona,
creyó que por fin había llegado la hora de que la suerte le hiciera luces de una buena vez.
Alegando esfuerzo y perseverancia contínuas,
pidió al cielo un atisbo de lucidez para no dejarse rendir...
A su parecer, la Corte Kármica había algo en lo que estaba fallando.
Su criterio, sus formas, su manera de operar...
Tan acostumbrada a perder, a sangrar para reír,
que cuando la vida cobró a su favor, quien reinó fue la desconfianza.
Y entendió poco después que lo acaecido no era limosna, sino recompensa.
Que el que busca, tarde o temprano encuentra
(y que es más fácil cuando no se busca).
Que los obstáculos sólo servían para medir
-con la vara del sacrificio- hasta dónde se estaba dispuesto a llegar...
Esta vez, la suerte había fallado a su favor.
Y esa justicia, quien ya no se tapaba los ojos,
sino la cara, y de vergüenza,
le mostró que estaba en sí convertir crisis en oportunidad.
Era hora de acompañar la suerte con acción.
Tomar las riendas.
Dejar de oscilar entre niño y adulto a conveniencia...
Donde en esta vida, que no es más que una obra sin ensayos ni segundas toma,
debía animarse a vivir.. a decidir... a ser.

Harakiri emocional

Falta de fuerza y falta de voluntad,
dos cosas por las que no peca.
Alguien podría, sin embargo, alegar falta de suerte
(si fuese cuestión de mediocridad)
pero aún bajo ese supuesto, la teoría continúa por ser un borrador poco convincente...
No queriendo señalarse con el dedo,
lo único que mira en el espejo siempre es el querer ser,
siempre potencia, nunca acto.
Donde no existen culpas, pero siempre resulta más fácil impartirlas que aceptar.
Donde aceptar no es sinónimo de resignar, pero se usan de igual a igual a pura conciencia.
Intentando en vano vestir una máscara que no le queda
tras una expresión digna de quien disimula una escalera real,
donde la sonrisa no se asoma ni por accidente
y las lágrimas buscan migrar hacia donde el frío no las azote nunca más...

De Cazadores Cazados

De vasos medios vacíos a vasos medios llenos.
De perspectivas vueltas panoramas.
Donde sobraban los gracias y se ausentaban las disculpas,
medió el remate al postor menos esperado, que canjeó su deuda por sonrisas
y la tristeza más eterna y agonizante dejó de temar...
Y todos los pensamientos tuvieron un denominador común:
todos convergen hacia un mismo lugar; nunca se sintió tanta reciprocidad... 
Y la musa cambió de color,
y el siempre gris usual se llenó de matices.
Por fin el tan rígido punto final se convirtió en suspensivos...
Y por dentro ya no llovía...
Las cosas que supieron sangrar por dentro ya no dolían,
y sabía, por algún motivo, que no volverían a hacerlo...
Donde todo supo ser llano, poblaron las certezas.
Ya no lo sentía como la calma que antecede al huracán..
porque el huracán ya había pasado...
Será que había que tomar al toro por las astas,
y decidir empujar los límites de lo posible
para quedar ahora del otro lado,
y volver palpable esa realidad imposible para quienes nunca se saldrán de las líneas
y galardonan de locos por deporte a quienes gustan de vivir al margen...
Y son esas preguntas que no pueden quedar inconclusas,
aquellas tramas que merecen un buen final...
Quedaba intentar hilvanar ideas, proyectar intentos.
Porque "imposible" sólo se vuelve no intentar...

El Océano que rebalsó el vaso

Vueltas y vueltas en círculos que no llevan a ningún lugar

aunque la voluntad y espera de oportunidad nunca estuvieron ausentes.

La suerte brilla en su carencia con risa despiadada,

y hace sentir su frío hasta en los huesos.

Una rabia intravenosa, una buena dosis de impotencia disfrazada de violencia,

y unas pupilas cristalinas que delatan su realidad.

Y esta es la parte del ciclo donde deja caer su yelmo,

donde se permite la acción de gravedad por inercia,

donde se acuerda los porqué de sus corazas

y corre, hermitaña, hacia lo profundo del bosque de sus incógnitas inconclusas.

Donde todo vale, donde nada es acotado,

donde los pensamientos enredados se potencian,

donde las posibilidades abundan y resulta imposible tantear respuestas por especulación, descarte o probabilidad.

Y son las cosas que sangran por dentro y nadie nota.

Es el océano que rebalsó el vaso…

Perdiendo el norte

Y resulta que detrás de su armadura de omnipotencia,
se encuentra una vez más frágil al sol,
cabalgando en círculos en bosques de confusión y duda,
rodeada de un espeso clima de cobardía que no quiere afrontar...
Pero el silencio siempre da lugar a la suposición,
¿y si la duda se convirtiera en certeza?
¿Qué pasaría con sus cimientos?
Y con la disyuntiva del que quiere saber
pero no lograr una mentira inducida,
se pregunta a los brazos de quién ir a llorar,
si van manchándose de uno por vez los ojos que creía sinceros..
Si le giran el centro pierde su norte,
y aún así piensa que se tiene lo que se merece.
Entonces el karma debe tener un saldo a su favor...

Entre líneas

Siendo otra noche de esas en las que la nostalgia se sienta en sus piernas,
y la tristeza se ofrece otra vez como musa inspiradora,
miles de versos fluyen de su pensar, sin hilvanar ideas completas.
Doscientos pesos de ilusiones sueltas.
El complot de sentimientos teniendo al insomnio como cómplice,
le muestran una y otra vez una verdadera película de momentos y palabras que supo decir.
Y aunque se esfuerce, siempre habrán cosas que no logre comprender,
y se pregunta si la única respuesta a sus interrogantes será dejar de preguntar,
porque, por muchos esfuerzos que haga, siempre algo excede a su razón.
Y decide dejar de buscar excusas que justifiquen  verdades que están tan claras,
porque bien sabe que donde sobran las excusas faltan los motivos,
y la verdad jamás debería doler...
Que en cambio lo que duele es la disonancia entre realidad e ilusión;
Ilusión que armamos en plan de concebir la felicidad bajo prototipos de confort garantizados,
pero poco posibles, a fin de cuentas.
Y si mil reiteraciones crean una verdad,
su verdad es que no aprende más!
Porque la diferencia es abismal entre tropezar una vez más con la misma piedra, que enamorarse de ella,
y debería optar por dejar de proyectar y comenzar a aceptar lo que tan claro está en el aire.
Los sapos jamas fueron príncipes, los ratones jamás corceles, ni las calabazas jamás carrozas...

Otra vez, el disfraz de Tercera Persona

Mientras reflexiona en cómo es posible que los problemas que tienen solución
arranquen de raíz sentimientos que pretendían ser eternos,
considera un aumento de salarios de los demonios que irrumpen paz hasta destruirla por completo,
por buen desempeño, por considerarlo meritorio,
negándose a aceptar que sea posible el reemplazo de personas como un recambio vulgar,
y con firme convicción, contraria a lo que demuestra empíricamente la verdad de los hechos,
sostiene que lo que es auténtico jamás puede morir,
escéptica de aceptar que una diferencia de concepto pueda destruir aquellos cimientos.
Entonces, una vez más se encuentra en el punto de partida, de donde nunca debería haberse despegado
porque sabe de pies a cabeza la teoría, pero.. cómo cuesta aplicarla en la realidad!
Porque aunque dijo, y sostuvo hasta el cansancio, nunca terminó de ser afianzado,
consciente que podría engañar a todo el que se le cruce,
menos a sí misma. Y nunca se creyó ni una palabra,
porque, en el fondo, guardaba la esperanza
que el destino, el tiempo, un Dios -por qué no?-, o lo que fuera,
le demostrara que sus teorías estaban equivocadas,
y que nada era como lo describía, y pretendía creer...

Gritos Mudos

Cuando no es buena consejera la impulsividad,
pero la represión de la expresión carcome por dentro;
cuando ni contención ni liberación parecen ser soluciones factibles,
se sorprende nuevamente naufragando, muy a su pesar, en los océanos de confusión,
donde pone exageradamente fuerte la música para interrumpir la conversación con su "Yo" más profundo.
Cuando se encuentra atrapada entre las mareas de su personalidad,
las sonrisas se le escurren como arena en las manos.
Y apelando a querer creer en las habilidades del tiempo en su roll de "mejor escritor",
no hace más que rendirse y caer de bruces en otro intento fallido de querer soportar su cruz.
Y ya no le importa que se caiga su careta de risas, porque, cada tanto,
se permite su dosis de realidad desteñida...
Y cuando estallan en su cielo sentimientos como fuegos de artificio,
las contradicciones que implican sus fuerzas se repelen, pero convergen siempre al mismo lugar,
describiendo esa eterna generala de emoción.
Y embriagarse de ilusiones no va a ser alternativa una vez más,
porque hipotecó su vida en cada factura de esa resaca que, burlista,
le recuerda que no había ni un ápice de realidad.
Y a cada paso recuerda que tan solo está a un paso del game over,
y tiene que defender con uñas y dientes,
llevando a rastras la memoria, las heridas y el corazón a medio bombear...
Porque la aguja no espera, y no será excepción,
cuando el mundo no deje de girar para que ella se arregle...

El enemigo en el espejo

Porque cada vez que sus ganas comienzan a querer flaquear su orgullo,
cuando los deseos retan a duelo a sus principios,
la realidad le otorga las herramientas que le recuerdan los por qué de sus decisiones indeclinables.
Y en el exhaustivo análisis de su accionar, de nada sirve tomar apuntes de los errores que cometió
mirando y remirando su vida como una película vieja
con el único fin de volverlos a cometer.
Y disfrazada de tercera persona, se sumerge una vez más en aquel masoquista círculo vicioso,
percibiendo que no se deja huella si pisa con piernas blandas:
que con pesos de cuerpos muertos sobre la espalda no se puede avanzar,
sino que más vale aprender a caminar y demorar en consecuencia,
que arrastrarse hasta la meta.
Porque edificar sobre arenas movedizas nunca será solución viable
y debe sumirse en la inevitable tarea de encontrar su piedra angular,
obviando las facturas que le pasa el tiempo
por disfrazar su evasión de anestesia anti-impulsividad.
Pero en la difícil tarea de discernir sobre la delgada línea que separa su estado de guardia con la insensibilidad,
es inevitable proveerse de muros de hielo que no dejen pasar la tormenta,
pero del mismo modo no proporciona ni un rayo de luz...
.. minimalista hasta para demostrar amor..
Y aunque juegue a la escondida con su realidad,
el tiempo sonríe con paciencia de hospital
porque tiene cita en su calendario con la eternidad,
y porque entiende que la luz pronto dará paso a la noche,
y de la medianoche no hay alma que pueda escapar...
Y resulta que cuando la verdad es confusa, las personas se desconocen.
y a aquel antiguo personaje, el nombre de Judas le calzaba mejor.
Y barajando una generala de sentimientos,
va por la tercera ronda de una partida doblemente empardada,
a matar o morir, esperando que aquel canto de truco solo sea una estrategia para asustar..

Bitácoras de un Sonriente que ya no es

Y en lo alegremente triste de quien busca su camino lejos de la huella trazada,
se encontró con la aliviante paradoja de quien logra hacerla sentir acompañada en la soledad...
Aquel viejo Merlín sólo tenía palabras impregnadas de bondad inmensurable en la boca,
y menjunjes de vida, magia y color, guardados en los bolsillos;
que le enseñó a llorar a carcajadas, y a reír hasta las lágrimas.
Y le prestó, así, sin más, todos sus crayones, un poco de calma y una dosis de paciencia
y la invitó a pintar arcoiris por doquier, sin saber que se descubriría a sí misma en cada trazo,
cuna de las sonrisas más profundas jamás antes vistas.
Y teniendo a la locura como motor, y sus sonrisas como combustible,
la trama dió un vuelco inesperado, cuando fue el doctor quien necesitaba ser curado.
Y la reciprocidad brilló por su ausencia...
Y en su terapia eterna, en la agonía absoluta,
en los libros que describen la teoría de la felicidad, ella tardó unos instantes en caer en cuenta
de cuáles eran las cosas dignas de resaltar...
Y dejó de sonreír el día que vislumbró que aquella luz ya no brillaba para sí;
que ese fuego brillaba tenue, pero desgarraba por dentro con su arder.
Que su fénix ya nunca volvería a recitar aquella melodía que tanto necesitaba escuchar.
Y en un intento enmudecido de gritar lo que su mente no calla,
no encuentra las palabras ni la forma de que su alma hable por ella,
para decir aquellas dos palabras que, juntas, están más que trilladas,
pero no por ello, igualmente ciertas...
Y aunque ahora camina sola,
a cada paso vuelve la mirada hacia atrás, en busca de su confirmación cómplice,
esa mirada que le indica que a cada paso está más cerca de la meta;
que no importa lo que pase, porque todo estará bien;
y acompañada de semejante obra sinfónica de risas, por supuesto, estaba la mirada de los ojos del orgullo,
ahora tan ausente y añorada, porque aunque sabe que es lo que más necesita,
no sabe que tanto le gusta más avanzar a "pasos sin ruedita"...
Y resulta que a veces es más difícil dar el primer paso para animarse a volar
cuando la puerta de la jaula nunca estuvo cerrada;
... y sin embargo, sabe perfectamente que un pájaro que se encierra, pierde pronto las ganas de volar..

Juego de ser extrañado, riesgo de ser olvidado

Pero resulta que cada vez que logra ensamblar las partes

llega un viento cruento que destroza las débiles estructuras logradas, sin un migaja de piedad.

En esa enfermiza manía de estar pero no estar,

de imponer presencia con apenas un acto, luego de barajar cartas de olvido

jugando a ser extrañado, y sin sacar comodines...

De caminar por el filo de la navaja a carcajadas

sabiendo que puede caer con las piernas abiertas en el intento,

y esa extraña mezcla de inocencia y perversión

que tan bien correspondida es con su fruto, de odio y amor absoluto..

una inyección de dosis diaria de masoquismo

de querer y no querer, de sentir y no discernir realidad de fantasía!

De que lo único seguro es la duda (y como pesa...)

De que, en la soga de sus emociones, es equilibrista poco experimentada

y el motor de sus impulsos no le puso siquiera una red por si acaso…

Un acto vale más que mil imágenes

E imitando a la luna, oculta siempre una parte de su rostro
que gira al compás de tu cabeza, cuando asume el papel de aquel gato, víctima de curiosidad...
y bailando, disimula, sofisticada e imperceptiblemente una estrategia de evasión
porque aprende que no basta sólo con jugar
sin que otro jugador iguale la apuesta.
Y prendiendo un cigarrillo, no queda más que esperar,
que mejor pisar el freno si a primera vista no eclipsa;
preferible tirar la toalla, que perder en un predecible knock out...
Y sin embargo, debería conciliar
que cuando se siente en las venas la música que tocas,
es mejor dejarse llevar, y entregarse al viento
que lo que hoy dosificás, siempre va a quedar dentro
vestido de arrepentimiento, recuerdo,
o amargura enfrescada de potencias que nunca serán (ya nunca serán)
que para la vida no existen coronados exentos de esos altos tributos
que nos cobra en cada cuota de equivocación...

El Sapo que eligió no ser Príncipe

Situado en un remoto país de ilusiones,
la historia escrita hasta el momento comenzó a disgustar;
había enredádose tanto en la trama su autor,
que no sólo había perdido la audiencia, sino también su razón de ser..
Los críticos la coronaron con apenas 1/4 de estrella (de puros piadosos),
clasificado de ordinarios a sus personajes, carente de imaginación,
precaria su presencia de moralejas, falto de magia y ensueño...
y decepcionado con el bajo presupuesto de la obra,
guardó sus protestos en los bolsillos rotos de su pantalón,
bastando una negación para que su elenco pase de nuevo a formar parte del índice de desempleo..
Y avizoró entonces tan sólo el avant-première de sus sueños rotos,
porque Felices por Siempre era un lugar reservado sólo para príncipes y princesas de elite.

Castillos de naipes nunca más

Mi composición química obedece a la noche y el día,
la luna me recuerda mis peores temores, con un dejo de burla en su voz...
y yo, cobarde, buscando en el horizonte distraerme con las líneas y matices que dibujan los últimos delirios de sol...
y en un intento de evasión del anunciado Big Bang cerebral,
¡qué difícil se hace naufragar en mi balsa de cemento!
con tamañas extensiones de laguna, cuasi-oceánica en mi insignificancia universal
son tan débiles mis remos de ilusión
que en un naufragio tan profundo,
encontrar orillas es tan solo un espejismo,
divina dosis de mentira momentánea
que primero endulza, y luego te da una cachetada,
te nubla el cielo, y se ríe a carcajadas...

A viva voz

Son esas noches en que puedo ser mi mejor amiga, o mi mejor juez.
En que puedo descubrir por doquier la razón de ser,
o perecer en el intento..
Donde mi orgullo discute a uñas y dientes contra mi respeto,
lo que se quiere, cuerpo a cuerpo con lo que se debe..
y previendo la ballata campal venidera, el corazón se esconde..
La razón da la orden de abortar todo tipo de sentimientos nacientes
(-preferible evitar cardiodepresiones! - es su argumento),
pero sus órdenes pueden ser desobedecidas en secreto,
cuando la soledad decide tomarse un franco
e ignorar almanaques, relojes y brújulas...

Cuando la Teoría Moral no coincide con la Práctica Normal

Pasa que cada tanto recuerdo quien soy,
recuerdo que no tengo que dejarme vencer por los vaivenes de la vida.
Que no tiene que importar lo que mis valores signifiquen en el diccionario de los "vivos"
(al fin y al cabo, son míos y no colectivos..)
Recuerdo que no quiero convertirme en un adulto que toma café,
que tiene por solución a todo encender un cigarro,
que se olvida de sorprenderse y espera a la hora del día
en que desajustarse la corbata y sacarse los zapatos es su máxima expresión de libertad y rebeldía...
Recuerdo que no puedo cambiar al mundo,
pero sí cambiar para él.
Que no puedo sentir amor por otros, si primero no concilio el propio,
y que este último es el más dificil, bajo consideración de los pronósticos de autoexigencia actual..
Y recuerdo que la vida también puede ser de colores

si los crayones de mis decisiones me acompañan a pintar...

Fiel cuatro de copas

De morir de bronca, de sonreir con el recuerdo.
De recorrer con la mirada lugares donde la felicidad alguna vez te hizo un guiño.
Desgastando el alma mientras malgastamos el corazón en algún hotel,
rodeados de comodines que nunca faltan..
Y hacerse cargo de lo que se siente, parece no ser una opción válida.
En esta batalla, gana el que mejor se escuda detrás de una canción...
Y no me hablas. Y no te hablo.
QUE VIVA EL ORGULLO!!
Y te canto truco. Y te vas al mazo.
Y una vez más quedo jugando sola, con mi cuatro de copas en mano...